La tacita de plata san sebastian de los reyes

La Tacita de Plata Fotocopias. Copias. Avenida de Andalucía 2, San Sebastián De Los Reyes. El Praderon - Lomas del Rey - La Zaporra.
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Cordilleras y valles. El bueno de dios. Este mundo malvado. Debió terminarlo. Por los animales. Seguro que siempre soñaste conmigo. Con ser tiburón sin morder. Gato sin cascabel. Gallo de la mañana. Como orca o delfín. Que delante de ti el mar es infinito. Toda la libertad. Repartida en tu salas. Con su bravura, montaña y llanura.

Ser el rey León. Serpiente, pantera. Ser galgo y hormiga. Y una golondrina para regresar.

Cada jornada a su nido y darnos el pico. Como una paloma. Que aquí nadie te traiciona. Y que el mundo es de verdad. Pero al ver que los animales. Viven tan de maravilla. Que no hay dioses ni majestades. Que los pongan de rodillas. A su imagen y semejanza. Fue cuando dios hizo al hombre.

Para presumir de una raza. Que diera gloria a su nombre. Le dio la inteligencia. Y los fue multiplicando. Y así lleno nuestra tierra. De sangre, sudor y llanto. Con la mano de Caín. A su hermano le dio la muerte. Y nos dejó nuestra suerte. Hasta que llegara el fin. Y antes de que llegue el fin. Quiero irme al horizonte. Y como animal vivir.

En la playa o en el monte. Cerca del agua salada. Cerca de la libertad. Cerca de los arboles sin talar. Cerca de un lugar. No me importa donde. Hasta cerca del reino. Ese que llama infierno. Pero lejos del hombre. Que sobra futuro. Te voy a enseñar. Sin pamplina ni escuela. A hacer carnaval. A la vieja manera. Y ten por seguro. Que sobra cantera. Yo pongo el veneno. Tu sangre caliente.

A la orilla del mar. Es darle a la guitarra. Es sentir el compas. Y el calor de la gente. Que empezando a sonar. Sonaban las palabras. Que cantar. Con la pureza que brota del alma de cualquier chaval. El deseo de un mundo. El mundo imposible. Que el hombre merece. Pa cuanto escuchen tu canto.

Con cara de espanto. Amigos y compañeros. Esto es el carnaval. Y esa niña que sus andares. Y a su vera tararearle. Si yo pudiera amor mío. Traería para ti un diamante. Pero como soy tan pobre. Ahora tengo que enamorarte. Quédate con las canciones. La gloria pa quien la quiera. Que el grito de Campeones. Ya se lo dan a cualquiera. Porque en toda la ciudad.

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Mas campeones no hay. Carnavales de verdad. Carnavales libertad.


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Sin mentiras ni escuela. Ese es el que hay que enseñar. Para que nunca se muera. Ese que va de verdad. Que se contagia como una enfermedad. Es cuando aquí se canta de esta manera. Con esos carnavales. Seguro que los chavales. Nunca falta cantera. Aterrizo en la Caleta. Una gran nave espacial. Que venía a investigar. La vida en nuestro planeta. Aterrizo en la caleta. Y bajaron cuatro marcianos.

Cogieron una mesita. Y se sentaron allí en el pub. Y allí mismo entrevistaron a una cantidad enorme de gente. Y cuando ya se marchaban me fui pal marciano. La vida de esta ciudad. Se puede llamar vida inteligente. Inteligente no se. El informe es favorable. Trabajan catorce o quince. Y el resto vive de puta madre.

Yo no me siento triste. Ni me pienso mosquear. Porque Alejandro Sanz. No me cite por el twitter. Yo paso de lo que digan. Ni le echo cuentas. Ni hago retwitter. No me estaña ya que Alejandro Sanz. No nos diga na. Y a los peregrinos ni un comentario. Porque encima que Alejandro no entiende nada de carnaval. Esta así por el pasodoble que le cantamos los millonarios. Juan Carlos es que es muy cabrón. Y mu desagradeció. Y con el pasodoble aquel le ha dejao otra vez el Corazón Partio. Todo lo que se puede tener. Que es lo mismo que nada.

El mundo a sus pies. Y una vida montada. Montada al revés. Y a cada jornada. La luna después. Va por cada casa. Retirando la miseria. Y colocando una esperanza. En cada barrio. Nueva para la mañana. Y al llegar la mañana. Cogen a la miseria en el mar. Y le sacan las tripas. El ahora del mar. Les devuelve la vida. Y otra vez a cantar. Una canción tan sentida. De salud y libertad. Símbolo de un arte sin medida. El carnaval hecho arte. El carnaval su estandarte. Su religión preferida. Y cuando los peregrinos ponen el rumbo pa la Tacita.


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Presienten que caminando. Cargando con la ilusión. Porque mucho mas no se necesita. Cantando los pasodobles. Que con el alma el pueblo hizo. Y cuando los peregrinos llegan y pisan la tierra santa. Comprueban que sin dinero. Los males del gaditano. Desaparecen cuando los cantan. Mientras que duren los carnavales. Oh, mísero quien. Tenga por bien. No comulgar. Con la religión. De esta ciudad. Yo quiero ser. Tierra y bastón. Y a caminar. Siete pecados. Son capitales. Si le hacen daño al espíritu santo de los carnavales. Pero el mayor. Pecado mortal. Es ir al concurso. Con la exclusiva intención de ganar.

La codicia de lo ajeno. Escribir por vanidad. Hacer lo mediocre bueno. Y lo bueno de verdad. Arrinconarlo para ver. Si no se da cuenta la gente. Vaya a ser que lo convierta. En sublime y excelente. Mientras se aprenden historias. Que ni el que las canta siente. Por eso cualquiera llega.

Que el valiente. Y hacer del poderoso grito de mi pueblo. El grito de mi pueblo es un silencio cómplice. Que no perfore el tímpano. Ni tronche el animo. Del banquero ladrón. Y el empresario mísero. Del ministro cabrón. Y en medio del escandalo. Su grito terrorífico. Ayer fue canto mítico. Que inven-.

Ta cientos de tragedias. Imposibles para que. La gente olvide. Que la suya. Y eso nunca ha sido carnaval. Oh pueblo no. Mas tu humilde mérito y dolor. No te lo quito. Pero aunque te duela te repito. Pueblo no. Eso nunca ha sido carnaval. Su belleza era tan pura. Que parecía una mascara.

De lejos una escultura. De cerca una mujer. Su faro un sacrilegio. Su playa era el patio de un colegio. De gaviotas. Al amanecer. Su bandera era la risa. En estado de alarma. Su idioma oficial el habla. De un cuartetero castizo. Su himno un pasacalles. Con cuatro vientos en calma. Sus puertas de tierra eran. Las de cualquier paraíso. Sus santuarios todas las casapuertas antiguas. Sus esquinas iglesias. De trovadores de barrio. Su cruz su propio pueblo. Rodeando una barquilla. Y cantando reliquias de carnavales pasados. Y ciudades que confundí. Con la patria que no tuve.

En la que. Nunca nací. De piel, de carne y de hueso. Siempre creí que los poetas. Exageraban en sus versos. Ustedes también la necesitan.

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En el amor con la plata. A los que la besa y cualquiera se la quita. La muerte a vivir sin la tacita. Sin la Tacita de plata. Creo en ti. Creador del cielo inmenso de los pobres. Y creador de la tierra como calle. Creo en el Tío de la Tiza su hijo primero. Y en todos sus hijos los otros, los chirigoteros. Que los concibieron por la obra y la gracia del divino espíritu. Que el pueblo necesita. El pueblo que aquí nació, de la virgen Tacita. Oh todopoderoso Carnaval gaditano. Que padeció el poder bajo tantos tiranos. Hasta ser crucificado, muerto y sepultado.

Que desde lo profundo de los infiernos. Resucito al tercer siglo de entre los muertos. A donde vive su reino pa que la gente viva feliz. Aunque no tenga gobierno. Creo en el espíritu libre y santo. En la iglesia de los compases celestiales. En la comunión de la gente cantado. En el perdón de los pecados inmorales. En la resurrección de las caras pintadas de blanco. Y creo en la vida eterna de los carnavales. De su carnaval. En el mes de febrero. Escucha sonar. Parece que suena. Los dioses del cielo. Cunado un peregrino que llega del mundo. Descubre por primera vez.

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Y el aroma del tango. Y el quiebro que rasga la voz. Llena su corazón. Comprende de la inmensidad. Y la necesidad. De un camino tan largo. De Martin. Las coplas de Martin. De Bienvenido, del Vera y de Tino. La de Santander. La de Selu Cossío. Y Martínez Ares. Con el Noly aparte. Son los estandartes de nuestra ciudad. Y para aquel que camina. Buscando esta vida. Que tanto le llena. Es un santo de verdad. Cuando llegan los peregrinos.

Y ven que en su tierra santa. Sobre la piel del que canta. Que la voz del chirigotero. Si no es cantando no sale. Mientras que la de un Romancero. Retumba toda la calle. Y cuando ven que las venas. Por las gargantas asoman. Comprenden porque las penas. Aquí se convierte en broma. Y con el amanecer.

Llora cada peregrino. Porque ya no ve el camino. Ni la hora de volver. Menos mal que ellos no ven. Esas cruces que clavamos. Contra este contra aquel. Si perdemos, si ganamos. Menos mal que ellos no saben. Que dentro de la ciudad. Somos los peseteros del carnaval. Y que a nuestra manera. Pero es pa los de afuera. Maldito ladrón. De la sal de la playa. Debajo del sol. Cuando rompes y estallas.

No falta escondite. Pa tanto canalla. Te manda para quebrantar. A las olas del mar. Y a las aves del campo. De cual comandante del mal. Vengador criminal. Semental de las penas. Viniste hasta aquí. Ay maldito diablo. Con la paz. Con esa blanca paz. Que se respira en las calles antiguas. De la libertad. Perfección de las piedras. Recortando el cielo. Azul es el cielo. La tarde amarilla. Roja la barquilla. Plata la humedad. Serena la balaustrada. Con la madrugada velando su alma. Pesadilla por llegar.

Y de pronto como una fiera. Titiritando de hambre. Aparece la Calavera. Del asesino Levante. Con su mísera dentellada. Y con su lengua de fuego. Como si fuera una emboscada. De los bandidos del cielo. El bombardeo comienza. Como si fuera la guerra. Como si fueran franceses. Arde toda la ciudad. En señal de resistencia. Pero nuestra independencia. No ve el día de llegar.

Baje al mundo nuevamente.

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Y detenga ese cañón. Que no la deja vivir. Hace falta un dios que llegue hasta aquí. Y que a la tacita. Por su bondad infinita.

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Le devuelva el poniente. Aquí donde le hombre se vuelve decente. A donde el sudor. Se convierte en el vino. A donde el dolor. Borra cuentas pendientes. Aquí donde siempre. Se acaba el camino. Mi patria, mi escuela. Mi templo diario. Aquí donde el mundo al pasar. El paraguas y el llanto. Se quedan afuera.

Con su cura, su altar. Y su confesionario. Aquí donde Dios al entrar. En un hombre cualquiera. El rincón. Cual si fuera el milagro. Del pan y de los peces. Yo he visto mil veces. Venir de la playa. Solas las caballas. Sin su pescador. Que espera dentro cantando. Y multiplicando por mil la alegría. Que es el pan de cada día. Si no hay otra solución. Cuando llego siempre se han ido. Los males y los dolores. Porque amigos que son amigos. Hacen de amigos y amores. Que las mujeres van tranquilas. Y los guardias tienen miedo.

Lejos de todos ustedes. Y del mundanal ruido. Entre sus cuatro paredes. La vida tiene sentido. Me da igual que exista un Dios. Que resucite mi alma. Porque como aquí me tratan. Nadie nunca nadie me trato. Aquí dentro soy feliz. Aquí tengo vida eterna. Aquí dentro hay un país. Que el que bebe lo gobierna. Y con la copa en la mano. Ya nos tocaba brindar. Nos da igual lo que dure su majestad. Pero larga vida tenga la reina. Me refiero a la reina. Nuestra vieja taberna. Facebook Twitter.

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